Bandeiras negras ao vento
manchadas de sangue e sol
Bandeiras negras ao sol
uivando de glória ao vento
Precisamos retornar às origens. Beber nas fontes antigas.
Precisamos retornar ao anarquismo heroico, à audácia individual, violenta, imprudente, poética, descentradora...
E precisamos retornar com cada fibra do nosso instinto moderno, com cada traço da nossa nova concepção de vida e de beleza, com cada parcela do nosso pessimismo saudável e lúcido — que não é renúncia nem impotência, mas uma flor exuberante de vida transbordante. Somos os verdadeiros niilistas da realidade e os construtores espirituais de mundos ideais.
Somos filósofos destrutivos e poetas criadores.
Caminhamos na noite
com um sol na mente
e com duas imensas estrelas douradas
em nossos olhos em chamas
Caminhamos...
Há vários anos, todos os reis da terra, todos os tiranos do mundo atravessaram o limiar do tempo e — voltando as costas à aurora — invocaram, em grande voz, os fantasmas do passado, do passado mais sombrio!
Às vozes dos tiranos e reis uniram-se as vozes roucas de todos os grandes avarentos do espírito, da arte, do pensamento e da ideia! — E, nessas vozes, tiranos, reis e avarentos ergueram fantasmas e espectros de seus túmulos, que vieram dançar entre nós...
O “Estado”, a “raça”, a “pátria” eram nuvens tempestuosas macabras assaltando os céus, fantasmas hediondos obscurecendo o sol; lançaram-nos de volta à noite escura de tempos medievais distantes.
III
Morte!
Quem ainda recorda a dança macabra do deus da guerra, funesto e monstruoso?
Quem ainda recorda a guerra?
Muito tempo passou entre então e agora, mas sobre esta terra miserável e, ainda assim, nobre — fertilizada por cadáveres estéreis e inchada de sangue infecundo — não brota hoje uma única flor ideal, virgem, feita de espiritualidade e pureza.
Não, as flores que nascem agora nos torrões secos desta terra, tão inutilmente banhada em sangue, não são flores de vida florescente, capazes de grande esperança, luta viril, pensamento vigoroso; são antes flores de morte, nascidas na sombra, crescendo na angústia do inconsciente, varridas pelo furacão, levadas pela corrente do rio do esquecimento...
...
Não sou um sentimentalista... mas guardo uma memória horrível da guerra.
Foi isso que me levou a odiar e depois desprezar os homens. Antes, porém, de desprezá-los e odiá-los, recolhi todas as lágrimas da humanidade em meu coração e encerrei todas as dores do mundo na vasta síntese da minha mente...
...
Até mesmo o espírito do grande Zaratustra — o mais verdadeiro amante da guerra e o mais sincero amigo do guerreiro — deve ter sentido um nojo horrível desta guerra...
Deve ter sentido um nojo horrível, pois eu o ouvi clamar: “Deveis buscar o vosso próprio inimigo, lutar a vossa própria guerra, e por vossas próprias ideias!”
E, se a vossa ideia sucumbir, que a vossa retidão grite em triunfo.
Mas, ai! a pregação heroica do grande libertador não deu em nada!
O rebanho humano não soube distinguir seu próprio inimigo nem travar sua própria guerra por suas próprias ideias. (O rebanho não tem ideias próprias!)
E, não conhecendo suas próprias ideias pelas quais poderia triunfar, Abel morreu mais uma vez pelas mãos de Caim.
Foi chamado para morrer — e foi, como sempre. Assim!
Sem saber dizer nem Sim nem Não! Vai como um covarde, como um autômato, como sempre.
Se ao menos tivesse a capacidade de dizer o Sim da obediência entusiástica — já que não possuía a força heroica de pronunciar o titânico Não da negação trágica — ao menos teria mostrado que acreditava na “causa” pela qual morreu, lutando...
mas não soube dizer nem sim nem não!
Ele foi!
Como um covarde, como sempre!
Assim...
E quando partiu, foi em direção à morte.
Foi em direção à morte sem saber por quê.
Como sempre!
E a morte não esperou...
Ela veio!...
Veio e dançou.
Dançou e riu!
Por cinco longos anos...
Riu e dançou sobre as trincheiras enlameadas de todas as pátrias do mundo.
Uma dança macabra!
Oh, quão idiota e vulgar — quão selvagem e brutal — é esta morte que dança sem as asas de uma ideia às costas.
Sem uma ideia violenta que esmague e destrua.
Sem uma ideia fecunda que gere e crie.
Que coisa estúpida e horrenda é morrer como covardes, sem saber por quê.
Nós a vimos — enquanto dançava — a Morte.
Era uma Morte negra, opaca, sem qualquer transparência de luz.
Era uma Morte sem asas!...
Quão feia e vulgar ela era.
Quão desajeitada era sua dança!
E como ceifava — dançando — todos os supérfluos, aqueles que eram em maior número!
Aqueles para os quais — como diz o grande libertador — o Estado foi inventado.
Mas, ai, não ceifou apenas esses...
Sim! A Morte — para vingar o Estado — ceifou também aqueles que não eram inúteis, aqueles que eram necessários...
Ceifou também aqueles para quem a vida era um poema profundo, onde a dor sublimada entoava um refrão brincalhão...
Mas aqueles que não eram muitos, aqueles que não eram supérfluos, aqueles que tombaram gritando o rebelde e poderoso Não titânico: esses serão vingados.
Nós os vingaremos!
Nós os vingaremos porque eram nossos irmãos; porque morreram com estrelas nos olhos; porque, ao morrer, beberam o sol.
O sol do Sonho.
O sol da Batalha.
O sol da Vida.
O sol da Ideia!
IV
A guerra!...
O que a guerra renovou?
Onde está a transfiguração heroica do espírito?
Onde foram penduradas as tábuas fosforescentes dos novos valores humanos?
Em que templo sagrado se encontram as ânforas de ouro milagrosas, contendo os corações flamejantes dos gênios criadores e dos heróis dominadores, que os frenéticos defensores da grande guerra prometeram?
Onde brilha o sol majestoso da grande nova aurora?
Rios pavorosos de sangue lavaram toda a relva do mundo e correram uivando por todos os caminhos da terra.
Torrentes aterradoras de lágrimas fizeram ecoar seu lamento dilacerante e angustiado pelos redemoinhos mais sombrios e remotos de todos os continentes.
Montanhas de ossos e carne humana apodreceram por toda parte na lama — e por toda parte gritaram ao sol.
Mas nada mudou — foi inútil!
O ventre burguês, carcomido de vermes, apenas arrotou de saciedade! E o do proletário uivou de fome excessiva!
E basta!
Se com Cristo e o cristianismo o espírito humano foi suspenso no vazio frio e oco do além, com Karl Marx e o socialismo ele foi feito descer às entranhas...
O rugido que soou pelo mundo após a guerra, sacudindo a humanidade, não foi senão um rugido de ventre — que o socialismo traiu, esmagou, sufocou, estrangulou, assim que percebeu que esse rugido começava a tomar um pouco da cor de um conteúdo ideal...
Consumada essa suprema e inominável covardia, nasceu e cresceu imensamente a reação mais negra, mais sombria, mais funesta.
Era lógico — natural — fatal!
Era humano...
V
O nosso tempo — apesar das aparências vazias e contrárias — já se encontra de quatro sob as pesadas rodas de uma nova História.
A moral bestial da nossa civilização bastarda — cristã-liberal-burguesa-plebeia — inclina-se para o ocaso...
A nossa falsa organização social desmorona fatalmente — inexoravelmente!
O fenômeno fascista é a prova mais segura, mais incontestável disso.
Na Itália como em outros lugares...
Para demonstrá-lo, bastaria recuar no tempo e interrogar a história. Mas nem isso é necessário! — O presente fala com eloquência suficiente...
O fascismo nada mais é do que um espasmo cruel e convulsivo de uma sociedade em decomposição, que se afoga tragicamente no pântano de suas próprias mentiras.
Pois ele — o fascismo — celebra, sim, suas bacanais com piras flamejantes e orgias malignas de sangue; mas o crepitar opaco de seus fogos lívidos não desprende uma única centelha de espiritualidade inovadora e viva; enquanto isso, que o sangue derramado se transforme em vinho, para que nós — os precursores do tempo — o recolhamos silenciosamente em cálices vermelhos de ódio, reservando-o como bebida heroica a ser transmitida aos filhos da noite e da dor, na comunhão fatal da grande revolta.
Tomaremos esses nossos irmãos pela mão para marchar juntos e escalar juntos rumo a novas auroras espirituais, a novas alvoradas da vida, a novas conquistas do pensamento, a novos festins de luz; novos meios-dias solares.
Porque somos amantes da luta libertadora.
Somos filhos da dor que se eleva e do pensamento que cria.
Somos vagabundos inquietos.
Os mais ousados em toda empreitada; os tentadores de toda prova.
E a vida é uma “prova”! Um tormento! Um voo trágico. — Um instante fugaz!
VI
A nossa vontade é heroica!
Agitaremos tudo num turbilhão de ódio no coração do mundo, e transmutaremos tudo numa tempestade do abismo.
Num furacão dos picos.
Em gritos da mente.
Em uivos de liberdade!
Celebrando o evensong social, tentaremos realizar plenamente a vida individual, do eu livre e grandioso.
Para que a noite não mais triunfe.
Para que a sombra não mais se enrosque em nós.
Para que o fogo incessante do sol se torne eterno e perpetue seu festim de luz sobre a terra e o mar!
Porque somos sonhadores ardentes do impossível, perigosos conquistadores das estrelas!
VII
O fascismo — apesar das aparências vazias e contrárias — é algo demasiado efêmero e impotente para impedir o curso livre e desenfreado do pensamento rebelde, que transborda e se expande, irrompendo impetuosamente para além de toda barreira e se difundindo furiosamente além de todo limite — como uma força poderosa, animadora e motriz — arrastando atrás de seus passos gigantescos a ação vigorosa e titânica do duro músculo humano.
O fascismo é impotente, porque é força bruta.
É matéria sem espírito.
É corpo sem mente.
É noite sem aurora!
Ele — o fascismo — é a outra face do socialismo...
São espelhos sem luz. Duas estrelas exauridas!
O socialismo é a força numérica — material — que, ao agir à sombra de um dogma, resolve-se e dissolve-se num miserável “não” espiritual que o esvazia de toda resiliência ideal, indomada, voluntariosa e heroica. O fascismo é um filho epiléptico desse “não” espiritual, brutalizado ao aspirar — em vão — a um vulgar “sim” material.
No campo dos valores morais, são iguais. Fascismo e socialismo são dois dignos irmãos. Ainda que se chame um de Abel e o outro de Caim. Um mesmo Sonho os une. E esse sonho chama-se Poder.
Bandeiras negras ao vento
manchadas de sangue e sol
Bandeiras negras ao sol
uivando de glória ao vento
O que a guerra não fez — e não pôde fazer — a revolução pode e deve fazer!
Ó, bandeiras negras erguidas
no punho rebelde de um homem
enquanto fixa o olhar intensamente
para além da mentira dominante
— tremulando ao sol e ao vento
tremulando ao vento e ao sol
A vitória sorri ao longe!
Ao longe — ao longe — ao longe!
Na glória do sol e do vento!
Fascismo e socialismo são ataduras do tempo, adiadores do ato!
São fósseis cristalizados em fúria, que o dinamismo voluntarioso — com o qual animamos a história em seu curso — varrerá para a vala comum dos tempos. — Porque, no campo dos valores espirituais e éticos, os dois inimigos são o mesmo.
São duas faces da mesma moeda.
Ambos carecem da luz da eternidade!
Somente os grandes vagabundos intelectuais — portadores da bandeira negra — podem ser o fulcro luminoso e animador da revolução eterna que impulsiona o mundo adiante.
Nossa alma voluntariosa é multiforme...
A pulsação ardente do sol e os tremores trêmulos das estrelas a atravessam!
Somos poetas rebeldes e filósofos da destruição.
Somos anarquistas.
Iconoclastas!
Individualistas,
ateus,
niilistas!
Somos os portadores das bandeiras negras.
Caminhamos na noite
com um sol na mente,
e com duas imensas estrelas douradas
brilhando em nossos olhos em chamas!
Seguimos caminhando!...
E, no teatro da humanidade, o nosso lugar está na mais extrema de todas as extremas esquerdas.
Por trás da gigantesca nuvem negra que ainda cobre o céu, cintila um crepúsculo vermelho.
A trágica celebração do entardecer vermelho se aproxima.
A última noite negra tornar-se-á vermelha de sangue.
De sangue e de fogo.
Porque o sangue exige sangue.
É uma velha história...
E então nossos filhos — os filhos da Aurora — deverão nascer do sangue e ser forjados pelo fogo.
Porque novas ideias individuais devem nascer, mais virginais e mais belas, das grandes tragédias sociais, do tumulto de novos furacões!
E é somente da grande catástrofe ardente e sangrenta que nascerá o verdadeiro e profundo Anticristo da humanidade e do pensamento. O verdadeiro filho da terra e do sol, capaz de escalar os picos e sondar os abismos.
Porque o Anticristo é Águia e Serpente.
Ele habita os picos e as profundezas.
Ele — o espírito do novo homem — atravessará as ruínas fumegantes do velho mundo destruído para erguer-se em direção ao magnífico mistério da aurora virgem que vem.
Belo e soberbo — ele se erguerá no limiar da nova manhã, saturado da força selvagem e cintilante da beleza sobre-humana, dizendo aos homens hesitantes: Avante, avante!
Arremetemos para além de todo sistema
Arremetemos para além de toda forma
Voamos em direção à mais alta liberdade
Rumo à ANARQUIA extrema!
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Nós — espíritos livres — vagabundos da ideia — ateus da solidão — demônios do deserto invisível.
Nós — monstros luminosos da noite — já alcançamos os picos.
Caminhamos na noite
com um sol na mente,
e com duas imensas estrelas douradas
brilhando em nossos olhos em chamas!
E — conosco — tudo deve ser levado às suas últimas consequências.
Até o ódio.
Até a violência.
Até o “crime”!
Porque o ódio dá a força que ousa.
A violência e o “crime” são o gênio que destrói e a beleza que cria.
E nós queremos ousar.
Destruir — renovar — criar!
Porque tudo o que é baixo e vulgar deve ser despedaçado e destruído.
Somente o que é grande deve permanecer.
Porque o que é grande pertence à beleza.
E a vida deve ser bela.
Mesmo na dor.
Mesmo no furacão!...
Matamos o “dever” da solidariedade, para que o nosso livre ímpeto de amor espontâneo e de paternidade voluntária adquira um valor heroico na vida.
Matamos a piedade, porque é uma falsa emoção cristã e porque queremos criar um egoísmo generoso, nobre e não reconhecido.
Estrangulamos os falsos direitos sociais — criadores de humildes mendigos covardes — para que o homem escave o seu “eu” mais profundo e secreto e encontre a força do Único.
Porque nós mesmos o sabemos.
A vida está cansada de amantes atrofiados.
Porque a terra está cansada de ser inutilmente pisoteada por enormes hordas de anões cristãos, estúpidos, que cantam e rezam.
E, por fim, porque também estamos cansados desses nossos “irmãos” carniceiros, incapazes de paz ou de guerra. Inferiores no ódio e no amor.
Sim! Estamos fartos!
A humanidade deve ser renovada.
É preciso que um canto épico e bárbaro de vida nova e virgem ressoe pelo mundo.
Somos os portadores
de tochas flamejantes.
Somos os acendedores
de piras crepitantes.
Nossa bandeira é negra.
Nosso caminho é o infinito.
E o nosso ideal supremo
é o cume e o abismo.
Seguimos caminhando!...
Caminhamos na noite
com um sol na mente,
e com duas imensas estrelas douradas
brilhando em nossos olhos em chamas!
Seguimos caminhando...
E se o nosso sonho for uma ilusão?
E se as nossas lutas forem inúteis e vãs? E se a renovação da humanidade for impossível?
Ah, não! Seguiremos caminhando assim mesmo.
Por nossa própria dignidade.
Pelo amor às nossas ideias.
Pela liberdade dos nossos espíritos.
Pela paixão da nossa mente.
Pela necessidade da nossa vida.
Melhor morrer como heróis, num esforço de libertação e elevação de si, do que vegetar como covardes impotentes nesta realidade repugnante.
Ó bandeiras negras,
ó troféus negros,
emblemas e símbolos
da revolta eterna.
Vós, que sois a prova sangrenta de toda audácia humana:
Vós, que sois os destruidores de todo preconceito:
Vós, que sois os únicos verdadeiros inimigos de toda vergonha humana — de todas as mentiras sinistras!
Vós, que cantais a revolta eterna, encharcados de dor e de sangue!
Eu a aperto em meu punho forte
e, em meio às tempestades de vento,
eu a ergo na glória do sol.
Na glória do sol e do vento...
Do vento, do sol e da luz.
- Renzo Novatore
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