Bandeiras Negras

 

I

Bandeiras negras ao vento
manchadas de sangue e sol
Bandeiras negras ao sol
uivando de glória ao vento

Precisamos retornar às origens. Beber nas fontes antigas.

Precisamos retornar ao anarquismo heroico, à audácia individual, violenta, imprudente, poética, descentradora...

E precisamos retornar com cada fibra do nosso instinto moderno, com cada traço da nossa nova concepção de vida e de beleza, com cada parcela do nosso pessimismo saudável e lúcido — que não é renúncia nem impotência, mas uma flor exuberante de vida transbordante. Somos os verdadeiros niilistas da realidade e os construtores espirituais de mundos ideais.

Somos filósofos destrutivos e poetas criadores.

Caminhamos na noite
com um sol na mente
e com duas imensas estrelas douradas
em nossos olhos em chamas

Caminhamos...

---

II

Há vários anos, todos os reis da terra, todos os tiranos do mundo atravessaram o limiar do tempo e — voltando as costas à aurora — invocaram, em grande voz, os fantasmas do passado, do passado mais sombrio!

Às vozes dos tiranos e reis uniram-se as vozes roucas de todos os grandes avarentos do espírito, da arte, do pensamento e da ideia! — E, nessas vozes, tiranos, reis e avarentos ergueram fantasmas e espectros de seus túmulos, que vieram dançar entre nós...

O “Estado”, a “raça”, a “pátria” eram nuvens tempestuosas macabras assaltando os céus, fantasmas hediondos obscurecendo o sol; lançaram-nos de volta à noite escura de tempos medievais distantes.

---

III

Morte!

Quem ainda recorda a dança macabra do deus da guerra, funesto e monstruoso?

Quem ainda recorda a guerra?

Muito tempo passou entre então e agora, mas sobre esta terra miserável e, ainda assim, nobre — fertilizada por cadáveres estéreis e inchada de sangue infecundo — não brota hoje uma única flor ideal, virgem, feita de espiritualidade e pureza.

Não, as flores que nascem agora nos torrões secos desta terra, tão inutilmente banhada em sangue, não são flores de vida florescente, capazes de grande esperança, luta viril, pensamento vigoroso; são antes flores de morte, nascidas na sombra, crescendo na angústia do inconsciente, varridas pelo furacão, levadas pela corrente do rio do esquecimento...

...

Não sou um sentimentalista... mas guardo uma memória horrível da guerra.

Foi isso que me levou a odiar e depois desprezar os homens. Antes, porém, de desprezá-los e odiá-los, recolhi todas as lágrimas da humanidade em meu coração e encerrei todas as dores do mundo na vasta síntese da minha mente...

...

Até mesmo o espírito do grande Zaratustra — o mais verdadeiro amante da guerra e o mais sincero amigo do guerreiro — deve ter sentido um nojo horrível desta guerra...

Deve ter sentido um nojo horrível, pois eu o ouvi clamar: “Deveis buscar o vosso próprio inimigo, lutar a vossa própria guerra, e por vossas próprias ideias!”

E, se a vossa ideia sucumbir, que a vossa retidão grite em triunfo.

Mas, ai! a pregação heroica do grande libertador não deu em nada!

O rebanho humano não soube distinguir seu próprio inimigo nem travar sua própria guerra por suas próprias ideias. (O rebanho não tem ideias próprias!)

E, não conhecendo suas próprias ideias pelas quais poderia triunfar, Abel morreu mais uma vez pelas mãos de Caim.

Foi chamado para morrer — e foi, como sempre. Assim!

Sem saber dizer nem Sim nem Não! Vai como um covarde, como um autômato, como sempre.

Se ao menos tivesse a capacidade de dizer o Sim da obediência entusiástica — já que não possuía a força heroica de pronunciar o titânico Não da negação trágica — ao menos teria mostrado que acreditava na “causa” pela qual morreu, lutando...

mas não soube dizer nem sim nem não!

Ele foi!

Como um covarde, como sempre!

Assim...

E quando partiu, foi em direção à morte.

Foi em direção à morte sem saber por quê.

Como sempre!

E a morte não esperou...

Ela veio!...

Veio e dançou.

Dançou e riu!

Por cinco longos anos...

Riu e dançou sobre as trincheiras enlameadas de todas as pátrias do mundo.

Uma dança macabra!

Oh, quão idiota e vulgar — quão selvagem e brutal — é esta morte que dança sem as asas de uma ideia às costas.

Sem uma ideia violenta que esmague e destrua.

Sem uma ideia fecunda que gere e crie.

Que coisa estúpida e horrenda é morrer como covardes, sem saber por quê.

Nós a vimos — enquanto dançava — a Morte.

Era uma Morte negra, opaca, sem qualquer transparência de luz.

Era uma Morte sem asas!...

Quão feia e vulgar ela era.

Quão desajeitada era sua dança!

E como ceifava — dançando — todos os supérfluos, aqueles que eram em maior número!

Aqueles para os quais — como diz o grande libertador — o Estado foi inventado.

Mas, ai, não ceifou apenas esses...

Sim! A Morte — para vingar o Estado — ceifou também aqueles que não eram inúteis, aqueles que eram necessários...

Ceifou também aqueles para quem a vida era um poema profundo, onde a dor sublimada entoava um refrão brincalhão...

Mas aqueles que não eram muitos, aqueles que não eram supérfluos, aqueles que tombaram gritando o rebelde e poderoso Não titânico: esses serão vingados.

Nós os vingaremos!

Nós os vingaremos porque eram nossos irmãos; porque morreram com estrelas nos olhos; porque, ao morrer, beberam o sol.

O sol do Sonho.

O sol da Batalha.

O sol da Vida.

O sol da Ideia!

IV

A guerra!...

O que a guerra renovou?

Onde está a transfiguração heroica do espírito?

Onde foram penduradas as tábuas fosforescentes dos novos valores humanos?

Em que templo sagrado se encontram as ânforas de ouro milagrosas, contendo os corações flamejantes dos gênios criadores e dos heróis dominadores, que os frenéticos defensores da grande guerra prometeram?

Onde brilha o sol majestoso da grande nova aurora?

Rios pavorosos de sangue lavaram toda a relva do mundo e correram uivando por todos os caminhos da terra.

Torrentes aterradoras de lágrimas fizeram ecoar seu lamento dilacerante e angustiado pelos redemoinhos mais sombrios e remotos de todos os continentes.

Montanhas de ossos e carne humana apodreceram por toda parte na lama — e por toda parte gritaram ao sol.

Mas nada mudou — foi inútil!

O ventre burguês, carcomido de vermes, apenas arrotou de saciedade! E o do proletário uivou de fome excessiva!

E basta!

Se com Cristo e o cristianismo o espírito humano foi suspenso no vazio frio e oco do além, com Karl Marx e o socialismo ele foi feito descer às entranhas...

O rugido que soou pelo mundo após a guerra, sacudindo a humanidade, não foi senão um rugido de ventre — que o socialismo traiu, esmagou, sufocou, estrangulou, assim que percebeu que esse rugido começava a tomar um pouco da cor de um conteúdo ideal...

Consumada essa suprema e inominável covardia, nasceu e cresceu imensamente a reação mais negra, mais sombria, mais funesta.

Era lógico — natural — fatal!

Era humano...

---

V

O nosso tempo — apesar das aparências vazias e contrárias — já se encontra de quatro sob as pesadas rodas de uma nova História.

A moral bestial da nossa civilização bastarda — cristã-liberal-burguesa-plebeia — inclina-se para o ocaso...

A nossa falsa organização social desmorona fatalmente — inexoravelmente!

O fenômeno fascista é a prova mais segura, mais incontestável disso.

Na Itália como em outros lugares...

Para demonstrá-lo, bastaria recuar no tempo e interrogar a história. Mas nem isso é necessário! — O presente fala com eloquência suficiente...

O fascismo nada mais é do que um espasmo cruel e convulsivo de uma sociedade em decomposição, que se afoga tragicamente no pântano de suas próprias mentiras.

Pois ele — o fascismo — celebra, sim, suas bacanais com piras flamejantes e orgias malignas de sangue; mas o crepitar opaco de seus fogos lívidos não desprende uma única centelha de espiritualidade inovadora e viva; enquanto isso, que o sangue derramado se transforme em vinho, para que nós — os precursores do tempo — o recolhamos silenciosamente em cálices vermelhos de ódio, reservando-o como bebida heroica a ser transmitida aos filhos da noite e da dor, na comunhão fatal da grande revolta.

Tomaremos esses nossos irmãos pela mão para marchar juntos e escalar juntos rumo a novas auroras espirituais, a novas alvoradas da vida, a novas conquistas do pensamento, a novos festins de luz; novos meios-dias solares.

Porque somos amantes da luta libertadora.

Somos filhos da dor que se eleva e do pensamento que cria.

Somos vagabundos inquietos.

Os mais ousados em toda empreitada; os tentadores de toda prova.

E a vida é uma “prova”! Um tormento! Um voo trágico. — Um instante fugaz!

---

VI

A nossa vontade é heroica!

Agitaremos tudo num turbilhão de ódio no coração do mundo, e transmutaremos tudo numa tempestade do abismo.

Num furacão dos picos.

Em gritos da mente.

Em uivos de liberdade!

Celebrando o evensong social, tentaremos realizar plenamente a vida individual, do eu livre e grandioso.

Para que a noite não mais triunfe.

Para que a sombra não mais se enrosque em nós.

Para que o fogo incessante do sol se torne eterno e perpetue seu festim de luz sobre a terra e o mar!

Porque somos sonhadores ardentes do impossível, perigosos conquistadores das estrelas!

VII

O fascismo — apesar das aparências vazias e contrárias — é algo demasiado efêmero e impotente para impedir o curso livre e desenfreado do pensamento rebelde, que transborda e se expande, irrompendo impetuosamente para além de toda barreira e se difundindo furiosamente além de todo limite — como uma força poderosa, animadora e motriz — arrastando atrás de seus passos gigantescos a ação vigorosa e titânica do duro músculo humano.

O fascismo é impotente, porque é força bruta.

É matéria sem espírito.

É corpo sem mente.

É noite sem aurora!

Ele — o fascismo — é a outra face do socialismo...

São espelhos sem luz. Duas estrelas exauridas!

O socialismo é a força numérica — material — que, ao agir à sombra de um dogma, resolve-se e dissolve-se num miserável “não” espiritual que o esvazia de toda resiliência ideal, indomada, voluntariosa e heroica. O fascismo é um filho epiléptico desse “não” espiritual, brutalizado ao aspirar — em vão — a um vulgar “sim” material.

No campo dos valores morais, são iguais. Fascismo e socialismo são dois dignos irmãos. Ainda que se chame um de Abel e o outro de Caim. Um mesmo Sonho os une. E esse sonho chama-se Poder.

---

VIII

Bandeiras negras ao vento
manchadas de sangue e sol
Bandeiras negras ao sol
uivando de glória ao vento

O que a guerra não fez — e não pôde fazer — a revolução pode e deve fazer!

Ó, bandeiras negras erguidas
no punho rebelde de um homem
enquanto fixa o olhar intensamente
para além da mentira dominante
— tremulando ao sol e ao vento
tremulando ao vento e ao sol
A vitória sorri ao longe!
Ao longe — ao longe — ao longe!
Na glória do sol e do vento!

---

IX

Fascismo e socialismo são ataduras do tempo, adiadores do ato!

São fósseis cristalizados em fúria, que o dinamismo voluntarioso — com o qual animamos a história em seu curso — varrerá para a vala comum dos tempos. — Porque, no campo dos valores espirituais e éticos, os dois inimigos são o mesmo.

São duas faces da mesma moeda.

Ambos carecem da luz da eternidade!

Somente os grandes vagabundos intelectuais — portadores da bandeira negra — podem ser o fulcro luminoso e animador da revolução eterna que impulsiona o mundo adiante.

X

Nossa alma voluntariosa é multiforme...

A pulsação ardente do sol e os tremores trêmulos das estrelas a atravessam!

Somos poetas rebeldes e filósofos da destruição.

Somos anarquistas.

Iconoclastas!

Individualistas,

ateus,

niilistas!

Somos os portadores das bandeiras negras.

Caminhamos na noite
com um sol na mente,
e com duas imensas estrelas douradas
brilhando em nossos olhos em chamas!

Seguimos caminhando!...

E, no teatro da humanidade, o nosso lugar está na mais extrema de todas as extremas esquerdas.

---

XI

Por trás da gigantesca nuvem negra que ainda cobre o céu, cintila um crepúsculo vermelho.

A trágica celebração do entardecer vermelho se aproxima.

A última noite negra tornar-se-á vermelha de sangue.

De sangue e de fogo.

Porque o sangue exige sangue.

É uma velha história...

E então nossos filhos — os filhos da Aurora — deverão nascer do sangue e ser forjados pelo fogo.

Porque novas ideias individuais devem nascer, mais virginais e mais belas, das grandes tragédias sociais, do tumulto de novos furacões!

E é somente da grande catástrofe ardente e sangrenta que nascerá o verdadeiro e profundo Anticristo da humanidade e do pensamento. O verdadeiro filho da terra e do sol, capaz de escalar os picos e sondar os abismos.

Porque o Anticristo é Águia e Serpente.

Ele habita os picos e as profundezas.

Ele — o espírito do novo homem — atravessará as ruínas fumegantes do velho mundo destruído para erguer-se em direção ao magnífico mistério da aurora virgem que vem.

Belo e soberbo — ele se erguerá no limiar da nova manhã, saturado da força selvagem e cintilante da beleza sobre-humana, dizendo aos homens hesitantes: Avante, avante!

Arremetemos para além de todo sistema
Arremetemos para além de toda forma
Voamos em direção à mais alta liberdade
Rumo à ANARQUIA extrema!

---

XII

Nós — espíritos livres — vagabundos da ideia — ateus da solidão — demônios do deserto invisível.

Nós — monstros luminosos da noite — já alcançamos os picos.

Caminhamos na noite
com um sol na mente,
e com duas imensas estrelas douradas
brilhando em nossos olhos em chamas!

E — conosco — tudo deve ser levado às suas últimas consequências.

Até o ódio.

Até a violência.

Até o “crime”!

Porque o ódio dá a força que ousa.

A violência e o “crime” são o gênio que destrói e a beleza que cria.

E nós queremos ousar.

Destruir — renovar — criar!

Porque tudo o que é baixo e vulgar deve ser despedaçado e destruído.

Somente o que é grande deve permanecer.

Porque o que é grande pertence à beleza.

E a vida deve ser bela.

Mesmo na dor.

Mesmo no furacão!...

XIII

Matamos o “dever” da solidariedade, para que o nosso livre ímpeto de amor espontâneo e de paternidade voluntária adquira um valor heroico na vida.

Matamos a piedade, porque é uma falsa emoção cristã e porque queremos criar um egoísmo generoso, nobre e não reconhecido.

Estrangulamos os falsos direitos sociais — criadores de humildes mendigos covardes — para que o homem escave o seu “eu” mais profundo e secreto e encontre a força do Único.

Porque nós mesmos o sabemos.

A vida está cansada de amantes atrofiados.

Porque a terra está cansada de ser inutilmente pisoteada por enormes hordas de anões cristãos, estúpidos, que cantam e rezam.

E, por fim, porque também estamos cansados desses nossos “irmãos” carniceiros, incapazes de paz ou de guerra. Inferiores no ódio e no amor.

Sim! Estamos fartos!

A humanidade deve ser renovada.

É preciso que um canto épico e bárbaro de vida nova e virgem ressoe pelo mundo.

Somos os portadores
de tochas flamejantes.
Somos os acendedores
de piras crepitantes.
Nossa bandeira é negra.
Nosso caminho é o infinito.
E o nosso ideal supremo
é o cume e o abismo.

Seguimos caminhando!...

Caminhamos na noite
com um sol na mente,
e com duas imensas estrelas douradas
brilhando em nossos olhos em chamas!

Seguimos caminhando...

E se o nosso sonho for uma ilusão?

E se as nossas lutas forem inúteis e vãs? E se a renovação da humanidade for impossível?

Ah, não! Seguiremos caminhando assim mesmo.

Por nossa própria dignidade.

Pelo amor às nossas ideias.

Pela liberdade dos nossos espíritos.

Pela paixão da nossa mente.

Pela necessidade da nossa vida.

Melhor morrer como heróis, num esforço de libertação e elevação de si, do que vegetar como covardes impotentes nesta realidade repugnante.

Ó bandeiras negras,
ó troféus negros,
emblemas e símbolos
da revolta eterna.

Vós, que sois a prova sangrenta de toda audácia humana:

Vós, que sois os destruidores de todo preconceito:

Vós, que sois os únicos verdadeiros inimigos de toda vergonha humana — de todas as mentiras sinistras!

Vós, que cantais a revolta eterna, encharcados de dor e de sangue!

Eu a aperto em meu punho forte
e, em meio às tempestades de vento,
eu a ergo na glória do sol.
Na glória do sol e do vento...
Do vento, do sol e da luz.

- Renzo Novatore 

Por que Renzo Novatore?

Falar de Renzo Novatore não precisa ser apenas evocar a chama solitária que desafia o mundo — pode ser também reconhecer, nessa chama, a possibilidade de iluminar outros. Pois, se em sua essência há ruptura, há também intensidade de vida, e toda vida intensa tende a transbordar.

Novatore foi um cantor do indivíduo, mas não de um indivíduo vazio ou isolado — e sim de um ser que, ao se afirmar plenamente, torna-se capaz de encontros verdadeiros. Aqui, sua rebeldia encontra um eco inesperado em Peter Kropotkin, para quem a vida floresce não na competição, mas na ajuda mútua, no calor das relações livres, na solidariedade que nasce sem coerção.

À primeira vista, eles parecem opostos: Novatore, o insurrecional estético; Kropotkin, o naturalista da cooperação. Mas talvez essa oposição seja apenas superficial. Pois o que ambos recusam é o mesmo mundo cinzento — o mundo que reduz o ser humano a peça, função, engrenagem.

O século XXI herdou essa engrenagem e a aperfeiçoou. Hoje, a dominação raramente se impõe pela força bruta: ela se infiltra nos desejos, nas relações, nas formas de amar e de sonhar. Somos conectados, mas frequentemente solitários; livres em aparência, mas moldados em profundidade.

É aqui que Novatore pode ser reencontrado — não como um apóstolo da destruição isolada, mas como alguém que nos lembra que a vida deve ser vivida com intensidade poética. E essa intensidade, quando não é sufocada, busca naturalmente outras intensidades.

A liberdade, então, deixa de ser apenas ruptura e se torna também encontro.

Não o encontro mediado por instituições, normas ou expectativas — mas aquele que nasce entre indivíduos que se escolheram livremente. Um encontro que não anula, mas exalta. Que não exige sacrifício, mas celebra a singularidade de cada um.

Neste sentido, o romantismo não é fraqueza — é força criadora.

É o reconhecimento de que amar, criar, compartilhar e viver intensamente são atos profundamente subversivos em um mundo que nos quer dóceis, previsíveis e intercambiáveis. O romantismo aqui não é fuga, mas afirmação: a recusa em aceitar uma existência empobrecida.

Se Kropotkin nos fala da beleza da cooperação, Novatore nos lembra que essa cooperação só pode ser verdadeira entre indivíduos que não foram quebrados.

E talvez seja esse o ponto de encontro entre ambos:

uma comunidade de indivíduos livres, não uma massa de seres adaptados.

A importância de Novatore para o nosso século, sob essa luz, não está apenas em sua negação — mas na sua capacidade de reacender o desejo por uma vida mais plena. Ele nos chama não só a destruir o que nos oprime, mas a criar relações que não reproduzam essa opressão.

Ele nos convida a viver como artistas de nós mesmos — e, ao mesmo tempo, a reconhecer que nenhuma obra é mais bela do que aquela que se entrelaça livremente com outras.

Assim, a pergunta “por que Renzo Novatore?” ganha uma nova tonalidade.

Não apenas porque ele rompe — mas porque ele nos lembra que há algo que vale a pena construir depois da ruptura.

E esse algo não é um sistema.

É a vida, compartilhada entre indivíduos que ousaram ser livres —

e que, justamente por isso, puderam finalmente se encontrar.

Apêndice — O indivíduo, a luta e o comum

Para Novatore, o indivíduo não é um ponto de partida abstrato, nem uma categoria sociológica: é uma realidade viva, irrepetível e indomesticável. Ele não nasce para cumprir uma função, nem para se dissolver em um todo — nasce para afirmar-se, criar-se e, se necessário, colocar-se em conflito com tudo aquilo que tenta reduzi-lo.

Sua luta é, antes de tudo, interior.

É a luta contra as formas invisíveis de domesticação: moralidades herdadas, identidades impostas, ideais que se apresentam como superiores à própria vida. O inimigo, para Novatore, não é apenas o Estado ou a autoridade visível — mas toda abstração que exige sacrifício do indivíduo em nome de algo maior.

É nesse ponto que sua crítica ao coletivismo se torna mais incisiva.

Não porque ele rejeite a convivência ou o encontro, mas porque desconfia profundamente de qualquer “coletivo” que se erga como entidade superior ao indivíduo. Para ele, há sempre o risco de que o coletivo — mesmo quando nascido de ideais libertários — se transforme em nova forma de tirania: uma moral comum, uma expectativa compartilhada, uma pressão silenciosa para conformidade.

O coletivo, quando cristalizado, pode tornar-se apenas outra máscara do domínio.

Assim, Novatore afirma: melhor a solidão orgulhosa de quem se possui do que a comunhão obtida ao preço da própria negação. Melhor o conflito honesto do que a harmonia imposta.

Mas essa posição, levada ao extremo, levanta uma questão inevitável:

é possível uma vida plenamente humana sem algum tipo de vínculo, de partilha, de construção comum?

É aqui que a reflexão de Kropotkin se apresenta — não como negação de Novatore, mas como um contraponto fértil.

Kropotkin parte de uma observação diferente: a de que a cooperação não é uma imposição externa, mas uma tendência natural da vida. Em sua visão, os seres não prosperam apesar uns dos outros, mas com os outros. A ajuda mútua não seria um ideal moral a ser imposto, mas uma força espontânea que emerge quando as estruturas de dominação são removidas.

Diferente dos coletivismos autoritários que Novatore teme, Kropotkin imagina formas de convivência onde o comum não sufoca o singular — mas o sustenta.

Aqui, o coletivo não é uma entidade superior, mas uma rede viva de relações livres.

A diferença, então, não está necessariamente no valor da liberdade — ambos a afirmam com intensidade — mas na confiança depositada no encontro entre indivíduos.

Novatore permanece atento ao perigo: mesmo relações livres podem degenerar em novas formas de pressão. Sua postura é a do vigilante permanente, daquele que nunca se entrega completamente sem preservar sua autonomia radical.

Kropotkin, por outro lado, aposta na possibilidade de que indivíduos livres, não deformados pela dominação, tenderão a criar relações igualmente livres — baseadas no afeto, na reciprocidade e na cooperação espontânea.

Entre esses dois polos, não há necessidade de escolha absoluta.

Há, talvez, uma tensão criadora.

De um lado, Novatore nos lembra que nenhuma comunidade vale o preço da nossa singularidade.

De outro, Kropotkin nos lembra que a singularidade pode florescer ainda mais quando encontra outras em liberdade.

Se o primeiro nos ensina a dizer “não” —

o segundo nos ensina a dizer “sim”.

E talvez a vida mais intensa se construa exatamente nesse movimento:

a firme recusa de tudo que nos diminui,

e a abertura generosa a tudo que pode nos expandir.

Acesse obras do autor na tag "Renzo_Novatore" na barra lateral em Autores, ou clique na tag abaixo do texto para explorar

- JonniX

Para Além das Duas Anarquias

O pensamento social, saturado da dinâmica revolucionária que irradia do conceito político-social dos comunistas libertários, rompe as profundezas universais da dor humana para entrelaçar-se, num abraço quase monístico, com o conceito psicoespiritual mais vasto e elevado do individualismo anarquista, que anseia pela Anarquia definitiva e radical.

Mas, sendo a Anarquia um “absoluto final”, em plena harmonia com a ideia do infinito, e o comunismo apenas uma passagem relativa — social, jurídica — que flui no empirismo econômico, sendo, portanto, prelúdio e promessa, mas não a harmonia plena nem o desfecho épico, sucede que os filhos florescentes dessas duas correntes continuam a disputar entre si — ora tempestivos, ora serenos — a herança filosófico-espiritual da Anarquia pura.

É o velho dualismo que, vestido de nova lógica, continua a girar no círculo vicioso onde o carrossel do dogma e da utopia roda sobre o eixo pouco auspicioso de um sonho que a verdade deforma e a vida transfigura.

E é justamente desse círculo vicioso — do qual nenhuma das partes ainda ousou escapar com coragem — que eu desejo libertar-me, para depois mergulhar no banho de um novo sol.

O anarquista que aspira ao comunismo e o individualista que aspira à Anarquia não percebem que estão presos — violentamente — nas cadeias de uma sociologia castradora e nas mandíbulas de um humanismo viscoso, mistura de não-vontade individual e de uma moral pseudo-cristã.

Quem aceita uma causa social, coletiva e humana não se encontra na Anarquia pura do instinto livre, virgem e originário dos inassimiláveis e negadores antropocêntricos.

Eu — anarquista e individualista — não quero, nem posso, abraçar a causa do comunismo ateu, pois não creio na elevação suprema das massas; e, por isso, recuso a realização da Anarquia entendida como forma social de convivência humana.

A Anarquia está nos espíritos livres, no instinto dos grandes rebeldes, nas mentes superiores.

A Anarquia é o mistério íntimo que anima as singularidades incompreendidas — fortes porque solitárias, nobres porque possuem a coragem da solidão e do amor, aristocráticas porque desprezam o comum, heroicas porque estão contra tudo…

A Anarquia é néctar para o Eu psíquico — não álcool sociológico para a coletividade.

O anarquista é aquele que recusa toda causa, pela alegria de viver que irradia da intensidade interior de seu espírito.

Nenhum futuro, nenhuma humanidade, nenhum comunismo — nem mesmo nenhuma anarquia — vale o sacrifício da minha vida. Desde o dia em que me descobri, considerei-me o fim supremo.

Agora, envolvo-me na trajetória ascendente de meu espírito libertado — e libertador —, lanço fora o arreio, entrego-me à nudez pura do instinto para elevar-me acima do arco — essa inspiração sociológica ideal — que une e confunde o utopismo dogmático dessas duas anarquias pálidas e sonhadoras, e glorifico — entre o choque dos ventos e as festas do sol — a soberania egoárquica e poderosa de mim mesmo.

Para além da ponte trágica do além-do-homem de Friedrich Nietzsche, vislumbro um cume ainda mais livre e fosforescente, onde nenhum homem-deus jamais celebrou nascimento ou ressurreição.

Para além do povo e da humanidade, vive e pulsa o mistério absurdo — e sublime — do ÚNICO indefinido.

Eu — águia humana, delirante — rasgo as trevas sombrias desta noite negra, onde a tempestade das ideias uiva e os ventos do pensamento rugem, para depois elevar-me além dos braços do primeiro clarão da aurora, entre as chamas furiosas do sol do meio-dia, sentindo-me no pulsar voluptuoso e dionisíaco do instinto vital amoral, onde a luz do espírito e a paixão da emoção se embriagam nas fontes selvagens e virgens do sangue e da carne.

A alegria é — antes de tudo — uma maneira singular de sentir a vida.

Para o homem superior, aquele que se percebe elevado, há a alegria sublime da dor e a tristeza profunda da felicidade. Zaratustra, que, através da dolorosa e excelsa solidão dos píncaros, busca com avidez o agudo júbilo do conhecimento, encontrando, em troca, uma loucura divina e desvairada; Jules Bonnot, que, pelo “Crime” e pela “Transgressão”, exalta a vontade do Único que, para além do Bem e do Mal, se eleva ao céu da arte heroica de viver e morrer; Bruno Filippi, que se aniquila no esforço titânico, reclamando o direito do “Eu” contra os constrangimentos sociais das viscosas coletividades burguesas e plebeias — todos eles são joias radiantes que compõem a guirlanda libertária do meu amoralismo vital, bem como os protagonistas da minha tragédia espiritual.

Na vida, procuro a alegria do espírito e a voluptuosa opulência do instinto. Pouco me importa saber se tais delícias brotam das cavernas do bem ou dos abismos vertiginosos do mal. Ergo-me — e, se ao erguer-me encontro o raio trágico do meu destino, vida e morte curvar-se-ão aos meus lábios torcidos para, depois, seguirem-me até o supremo turbilhão onde a Arte glorifica os fortes, os incompreendidos, os rebeldes que a moral execra e condena, que a ciência chama de loucos e que a sociedade amaldiçoa.

Sou, portanto, o instinto jubiloso e libertado. Ao escutar-me, ouço o fragor trovejante do meu espírito libertador, entoando o cântico épico e triunfal da vitória final.

Todas as ARCHIAS ruíram, despedaçadas. Agora amo-me, exalto-me, canto-me, glorifico-me. Meus antigos sonhos encontraram repouso sobre a pele pálida e perfumada das mulheres. Minha mente — apaixonada e pagã — é a de um poeta sem freios, refletida voluptuosamente em seus olhos perversos, onde os espíritos do Prazer e do Mal dançam a mais delirante das danças. Apenas o cintilar das estrelas, o correr dos rios, o sussurro das florestas dizem algo daquilo que vive em mim. Quem não compreende as estranhas sinfonias da natureza não poderá jamais compreender os versos ressoantes dos meus cantos encantados.

O que é meu não é pensamento nem teoria, mas um estado de espírito, um modo particular de sentir. Quando me assalta a necessidade de soltar, com decisão, meus Centauros e meus garanhões em fúria, haverá ao meu redor uma orgia insensata de amor e sangue, pois eu sou — sinto-o — aquilo que os habitantes dos pântanos morais da sociedade chamam de “criminoso vulgar”.

Louco? Seja como quiserem! Os seres normais jamais gozaram de minhas afeições. Entre os homens, aqueles a quem mais amo são os “criminosos” do Pensamento e da Ação (Artistas, Ladrões, Vagabundos, Poetas).

Entre as mulheres, amo as perversas. Amo-as vestidas de azul ao crepúsculo; amo-as de vermelho sob os raios dourados da aurora que se anuncia; amo-as nuas e perfumadas no leito do amor; amo-as de branco no pequeno leito da morte.

Pobres, pequenas, grandes irmãs minhas, a quem sempre amei e jamais possuí. Amo-vos! Amo-vos! Amo-vos!

Dizei-me, ó minhas irmãs vivas, ó minhas irmãs mortas: quem? quem dentre vós foi a mais célebre, a maior, a mais perversa?

Ah, recordo-me, recordo-me!...

Clara, foste tu!... Mas onde estás agora?

Conheci-te outrora pelas páginas de O Jardim das Torturas. Conheci-te — e amei-te! És a criatura mais estranha e mais delicada, a mais profundamente humana e cruel, que soube sentir a vida com agudeza, saborear o amor com requinte entre os gemidos dos torturados e o perfume das flores. Quando te imagino correndo, leve e delirante, sob o prelúdio loiro do crepúsculo dourado, em busca do relvado verde tingido de sangue, para dele fazer teu leito nupcial e conceder a ti mesma o mais profundo abraço de amor, sinto-me exaltado por uma admiração que me transcende.

Ah, criatura romântica e refinada, como sabes penetrar o milagre divino das flores, e como o perfume sensual da arruda chinesa te ensina a exaltar-te…

Só um grande voluptuoso e um grande pervertido poderia ouvir, como teu igual — ainda em meio aos gritos lancinantes dos torturados — a voz forte e imperiosa da natureza instintiva, que clama: “Ama-te!... Ama-te!... Faz-te também como as flores... Na verdade, só há o Amor!” E eu compreendo — e sinto — ó Clara, esse teu amor perverso e amoral, amaldiçoado e abominado pela pureza castrada da moral dos castos e dos homens. Sinto-o erguer-se, louco e impetuoso, das profundezas mais subterrâneas do instinto, para expandir-se — com harmonia musical de anseios e mistérios — livre e soberbo diante do espetáculo cruel e bárbaro do sacrifício humano, celebrando o supremo e vigoroso pulsar da mais dolorosamente profunda ALEGRIA, ressoando no coração sangrante da vida mais plena e mais trágica.

Ó heroína perversa de Octave Mirbeau, eu te exalto e te canto, porque sou o cantor bárbaro do Mal.

Acima das duas Anarquias da Razão e do Bem — gloriosas e triunfantes — ergo o estandarte da Anarquia do Instinto e do Mal.

- Renzo Novatore 

O Temperamento Anarquista no Turbilhão da História

No anarquismo, para além dos dois conceitos filosóficos que o dividem — o comunista e o individualista — existem dois instintos espirituais e físicos (ou melhor, duas formas de vida vivida, concreta e materialmente) que distinguem dois temperamentos, comuns a ambas as correntes teóricas.

Filhos de um mesmo sofrimento social, é certo — mas dotados de impulsos diversos, que nos conduzem a duas maneiras distintas de sofrer, ambas de origem hedonista.

Há aqueles (comunistas e individualistas) que sofrem — como diria Friedrich Nietzsche — por excesso de vida; e há os que sofrem por sua pobreza.

Entre estes últimos estão os amantes da quietude, da paz, do silêncio e da solidão. Já entre os primeiros — e é aqui que a pena parece aquecer-se — estão aqueles que sentem o próprio íntimo como um poderoso estremecimento dionisíaco, transbordante de força, e a vida como manifestação heroica da vontade.

São estes que trazem em si a necessidade instintiva — irresistível, quase fatal — de arremessar a chama do seu “eu” contra os muros do mundo exterior, para demolir… e viver a tragédia.

Nós estamos entre estes.

Estamos no anarquismo, antes de tudo, por instinto originário e sentimento apaixonado. Nossas ideias não passam — ouso dizer — de criaturas audazes e luminosas, nascidas do abraço primitivo entre a unidade do ser e a razão teórica que nega.

Hoje, a história da humanidade atingiu um de seus muitos turbilhões — talvez o maior — onde o espírito humano é chamado a renovar-se radicalmente sobre as ruínas magníficas e horrendas de fogo e sangue, catástrofe e destruição… ou, o que é mais triste, cristalizar-se covardemente na concepção de vida cadavérica e decrépita que a sociedade burguesa, já fora de época, nos legou como herança.

Se um punhado vigoroso de rebeldes — homens superiores, heróis — fosse capaz de saltar além das duas correntes do anarquismo, impulsionados por esse excesso vital, e se reunisse sob a bandeira negra da revolta, incendiando os corações das nações europeias… o velho mundo ruiria.

Pois ao redor dos Heróis tudo tende, fatalmente, à tragédia — e é somente na tragédia que nascem os espíritos renovadores, aqueles capazes de ouvir, com mais nobreza e altura, o canto festivo de sua vida livre.

Mas, se esse punhado de temerários não emergir da sombra para lançar a luva negra do desafio no rosto pútrido da sociedade burguesa, então os répteis da demagogia política, os acrobatas especuladores e os hipócritas da dor humana continuarão senhores do campo.

E sobre o sol trágico que tenta iluminar o turbilhão sombrio desta história em curso, lançarão a máscara obscena do chumbo branco, carregada sobre o horizonte livre do pensamento humano por aquele palhaço dissoluto chamado Karl Marx.

E tudo terminará numa comédia vil e grotesca — diante da qual, talvez, o anarquista digno sentiria vergonha suficiente para desaparecer.

Para aquela parcela de anarquistas italianos que sofre por excesso de vida — para aqueles, individualistas ou comunistas, para quem a luta, o perigo e a tragédia são necessidades tanto espirituais quanto materiais — o momento chegou.

A hora de impor-se. A hora de dominar.

Pois a verdadeira liberdade e o verdadeiro direito do ser humano residem apenas em sua capacidade de querer.

Direito e liberdade — são força.

Aquilo que para outros é sacrifício doloroso deve ser, para nós, dádiva e holocausto jubiloso.

É preciso lançar-se na onda do tempo passado, pisar os cumes arredondados dos séculos, regressar virilmente na história para beber nas fontes virgens, onde ainda jorra — quente e fumegante — o sangue dos primeiros sacrifícios humanos livres.

É preciso retornar, descalços e nus, entre as pedras vivas da floresta mítica e lendária, e nutrir-nos, como nossos ancestrais remotos, do tutano do leão e da natureza selvagem.

Só assim — como diria Maria Vesta — poderemos dizer ao primeiro Herói que soube oferecer sua carne, serena e estoicamente, às chamas vermelhas de um incêndio hostil e crepitante:

Agora nós também, como tu, sabemos cantar sob a tortura.

A vida que a sociedade nos oferece não é plena, nem livre, nem alegre.

É uma vida esmagada, mutilada, humilhada.

Devemos recusá-la.

E, se não tivermos força ou capacidade para arrancar violentamente de suas mãos a vida alta e vigorosa que sentimos pulsar em nós, então lancemos esse espectro sobre o altar trágico do sacrifício — e da renúncia final.

Pelo menos, poderemos coroar com um diadema heroico de beleza o rosto ensanguentado da arte que ilumina e cria.

Melhor erguer-se nas chamas de um incêndio e tombar, o crânio partido sob a rajada de um pelotão inconsciente, do que aceitar esse espectro de vida irônica — que não passa de uma paródia sinistra da própria vida.

Basta, ó amigos, de covardia. Basta, ó companheiros, da ingênua ilusão do “ato generoso das massas”.

A massa é palha — palha que o socialismo deixou apodrecer no estábulo da burguesia.

Errico Malatesta, Pasquale Binazzi, Dante Carnesecchi — e milhares de outros desconhecidos que apodrecem nesses manicômios miasmáticos e mortais que são as prisões da monarquia de Saboia — prisões cuja ampliação foi reclamada, nos chiqueiros parlamentares, pelos pequenos medalhões do Partido Socialista Italiano — devem ser, para nós, como espectros de remorso.

Devem caminhar, em formas terríveis, pelos desvios incertos de nossas mentes hesitantes; devem ser jorros ardentes de sangue que irrompem de nossos corações, atravessam as linhas do rosto e o cobrem de uma vergonha sombria.

Eu sei — nós sabemos — que cem SERES HUMANOS, dignos desse nome, seriam capazes de realizar aquilo que quinhentos mil “organizados” inconscientes jamais conseguirão.

Não vedes, ó amigos, a sombra de Bruno Filippi que nos observa, sorrindo com desdém?

Já não existem, então, CEM ANARQUISTAS na Itália dignos desse nome? Já não existem cem “eus” capazes de caminhar com pés em chamas sobre os picos vertiginosos de nossas ideias?

Errico Malatesta e os milhares que caíram nas mãos do inimigo ao primeiro sinal desta tempestade social aguardam, com nobre e febril expectativa, o relâmpago que derrube o edifício em ruínas, que ilumine a história, que eleve os valores da vida, que acenda o caminho da humanidade…

Mas o relâmpago brilhante e fatal não pode nascer do coração das massas.

As massas, que pareciam ardentes admiradoras de Malatesta, são covardes e impotentes.

O governo e a burguesia o sabem — e sorriem.

Sabem: “O Partido Socialista Italiano está conosco. É a peça indispensável para o desfecho funesto de nosso jogo. É o abracadabra que toma forma na voz encantatória de nossa feitiçaria milenar. As massas covardes são suas escravas, e Malatesta está velho e doente. Deixá-lo-emos morrer na escuridão úmida de uma cela — e depois lançaremos seu cadáver ao rosto de seus companheiros anarquistas…”

Sim — é isso que o governo e a burguesia pensam, nos recantos ocultos de suas mentes estúpidas e maliciosas.

E nós? Suportaremos esse desafio vil com indiferença? Suportaremos esse insulto sangrento e brutal em silêncio? Somos, então, tão covardes assim?

Espero que estes três enormes pontos de interrogação — solenes e terríveis — encontrem, nas fileiras do anarquismo, uma resposta viril que diga: NÃO! E que o diga com um trovão ainda mais terrível…

É dos cumes ardentes, dos picos luminosos, que deve irromper o relâmpago libertador.

O VELHO forte espera. Companheiros heroicos: a nós!

O cadáver de um velho agitador custa sempre mais caro do que a vida de mil idiotas maliciosos.

Irmãos e irmãs, lembrai-vos disso.

Agi de tal modo que a mais profunda de todas as vergonhas humanas não recaia sobre nós.

- Renzo Novattore 

Il Libertario 

vol. XVIII, nº 793

La Spezia

8 de dezembro

O Individualismo Anarquista na Revolução Social

1

O individualismo anarquista, tal como o compreendemos — e digo “compreendemos” porque não sou o único a pensar assim, havendo ainda um punhado de espíritos afins — é hostil a toda escola e a todo partido, a toda moral eclesiástica e dogmática, bem como a toda imbecilidade mais ou menos acadêmica.

Toda forma de disciplina, regra ou pedantismo repugna à nobreza sincera de nossa inquietação errante e rebelde.

O individualismo é, para nós, força criadora, juventude imortal, beleza exaltante, guerra redentora e fecunda. É a apoteose maravilhosa da carne e a epopeia trágica do espírito. Nossa lógica — se assim se pode chamar — é precisamente a de não possuir nenhuma. 

Nosso ideal consiste na negação categórica de todos os ideais, para o triunfo supremo da vida real, concreta, instintiva, temerária — e, por que não?, alegre!

Para nós, a perfeição não é sonho, nem ideal, nem enigma, nem mistério, nem esfinge: é uma realidade vigorosa, pulsante, luminosa. Todo ser humano é perfeito em si mesmo; o que lhe falta, quando falta, é apenas a coragem heroica de assumir sua própria perfeição.

Desde o instante em que o homem acreditou que a vida fosse dever, vocação ou missão, começou a envergonhar-se de sua potência de ser. E, seguindo fantasmas, negou-se a si mesmo, afastando-se do real.

Quando Jesus Cristo disse aos homens: “sede vós mesmos, a perfeição está em vós!”, lançou uma frase soberba — síntese suprema da vida.

Inútil é que beatos, teólogos e filósofos se esforcem, com sofismas astutos e dialéticos, por deturpar tais palavras. Pois, ao falar assim, Cristo renega toda sua doutrina de renúncia, missão e fé; e o restante de seu edifício doutrinário desaba, miseravelmente, na lama — derrubado por ele mesmo.

Eis aqui — e somente aqui — a grande tragédia de Cristo.

Que os homens abram seus olhos enevoados sob o sol ofuscante dessa verdade, e encontrar-se-ão face a face com sua verdadeira e risonha redenção.

Eis a parte ética do individualismo: não romântica nem mística, tampouco idealista ou monástica; nem moral, nem imoral — mas amoral. Selvagem, furiosa, guerreira, ela mantém suas raízes luminosas cravadas voluptuosamente no cálice fosforescente da natureza pagã, enquanto sua folhagem verdejante repousa sobre os lábios púrpura da vida virgem.

2

A toda forma de Sociedade humana que pretenda impor renúncias e dores artificiais ao nosso Eu anárquico e rebelde — sedento de expansão livre e jubilosa — responderemos com um uivo rugidor e sacrílego de dinamite.

A todos esses demagogos da política e da filosofia, que trazem no bolso um belo sistema construído à custa de hipotecar um pedaço do futuro, respondemos com Mikhail Bakunin: imbecis e fracos!

Todo dever que intentarem impor-nos será furiosamente esmagado sob nossos pés profanos. Todo fantasma sombrio que ousarem colocar diante de nossos olhos — ávidos de luz — será dilacerado por nossas mãos ousadas e sacrílegas.

Cristo envergonhou-se de sua própria doutrina e foi o primeiro a quebrá-la. Friedrich Nietzsche temeu seu além-do-homem e o deixou morrer entre seus animais agonizantes, suplicando piedade ao homem superior.

Mas nós — nós não tememos nem nos envergonhamos do Ser humano libertado.

Exaltamos Prometeu, o ladrão sacrílego que roubou a centelha eterna do céu de Júpiter para animar o homem de barro; e glorificamos Hércules, o herói poderoso e libertador.

3

A natureza pagã depositou um Prometeu na mente de cada mortal e um Hércules no cérebro de todo pensador.

Mas a moral — essa feiticeira abjeta, tão cara a filósofos, povos e à própria humanidade — tratou de glorificar o abutre, elevando-o à condição de justiça divina. E essa justiça divina, que Auguste Comte ousou humanizar, acabou por condenar o Herói.

O homem do sulco e o pensador tremeram diante desse espectro funesto, e a coragem, esmagada sob o peso descomunal do medo, permaneceu vencida.

Mas o individualismo anarquista é uma tocha brilhante — e fatal — que lança sua luz nas trevas do reino do medo e põe em fuga os fantasmas da justiça divina que Comte pretendeu domesticar.

O individualismo é o canto livre e indomado que reconduz o indivíduo ao eterno e universal pan-dinamismo — esse fluxo que não é moral nem imoral, mas tudo. Natureza — e Vida!

E o que é a Vida? Abismos e cumes, instinto e razão, luz e treva, lodo e beleza, júbilo e dor. Negação do passado, domínio do presente, ânsia e desejo do futuro.

A vida é tudo isso. E tudo isso, também, é o individualismo.

Quem ousa fugir da Vida? Quem se atreve a negá-la?

4

A Revolução Social é o súbito despertar de Prometeu após um desmaio de dor causado pelo abutre imundo que lhe dilacera o coração. É uma tentativa de auto-libertação.

Mas as correntes com que o sinistro deus Júpiter o acorrentou ao Cáucaso — por intermédio do repugnante servo Vulcano — não podem ser rompidas senão pelo herói rebelde titânico, filho do próprio Júpiter.

Nós, filhos rebeldes desta humanidade pútrida, que acorrentou o homem no lodo dogmático das superstições sociais, não deixaremos de fazer descer o golpe tremendo de nosso machado sobre os elos enferrujados dessa cadeia odiosa.

Sim, nós, individualistas anarquistas, somos pela Revolução Social — mas à nossa maneira, bem entendido!

5

A revolta do indivíduo contra a sociedade não se confunde com a das massas contra os governos. Mesmo quando as massas se submetem, vivendo na paz — sagrada e vergonhosa — de sua resignação, o individualista anarquista vive contra a sociedade, pois está com ela em guerra incessante e irreconciliável.

Mas, quando em algum ponto de inflexão da história ele se encontra lado a lado com as massas em revolta, ergue com elas sua bandeira negra — e com elas arremessa sua dinamite.

O individualista anarquista está na Revolução Social não como demagogo, mas como elemento de incitação; não como apóstolo, mas como força viva, eficaz e destruidora...

Todas as revoluções passadas foram, no fim, burguesas e conservadoras. Aquela que cintila no horizonte rubro de nosso tempo magnificamente trágico terá por meta um feroz humanismo socialista.

Nós, individualistas anarquistas, entraremos na revolução por uma necessidade exclusivamente nossa: incendiar e inflamar os espíritos. Para que, como diria Max Stirner, não se trate de uma nova revolução, mas de um crime imenso, orgulhoso, temerário, despudorado e sem consciência — um crime que troveja no horizonte como relâmpago, sob o qual o céu, grávido de presságios, se torna escuro e silencioso.

E Henrik Ibsen acrescentaria:

“Só reconheço uma revolução verdadeiramente radical — o antigo Dilúvio! Aquela sim foi séria. Mas mesmo ali o diabo perdeu o que lhe cabia: Noé tomou a ditadura. Façamos novamente essa revolução — porém de modo mais completo. São necessários homens de verdade, não apenas oradores. Tu trazes as águas rugidoras; eu fornecerei o barril de pólvora para fazer explodir a arca.”

Ora, se a ditadura será — ai de nós! — inevitável na sombria revolução global que já lança seu brilho pálido do Oriente sobre nossa negra covardia, então a tarefa última de nós, individualistas anarquistas, será fazer explodir a arca final com bombas — e o ditador final com disparos de Browning.

E quando a nova sociedade estiver erguida, retornaremos às suas margens para viver perigosamente — como nobres criminosos e pecadores audazes.

Porque o individualismo anarquista ainda significa renovação eterna no campo da arte, do pensamento e da ação.

Significa ainda a revolta eterna contra a dor eterna — e a busca incessante de novas fontes de vida, de alegria e de beleza.

E assim continuaremos sendo — mesmo na Anarquia.

- Renzo Novatore, escrito sob o nome de Mario Ferrento